" A Noite e o Poeta "
Esta noite é igual a todas as noites, entretanto,
subitamente, é aquela noite que ficará marcada para a minha alegria. Subitamente,
estou dentro dela, consciente, e a sinto como se a tivesse aderente a
minha pele, como uma tatuagem, como se pudesse envolve-la ou toma-la nos braços
Por que? Não sei. Parece apenas que tudo o que faz a noite, sua calma expectante, seus
pequenos ruídos singulares, suas luzes, suas sombras, suas formas estáticas; todos
os que são a noite estão presentes, posso senti-los como se
fossemos uma mesma coisa, ou um mesmo ser. Como se subitamente, me transmudasse na
noite que esta ao meu redor, como se ela
estivesse em mim.
Todos os que estão acordados, uns poucos que, como
eu, a estão velando ou saboreando, em estado
de angústia ou de suprema paz; ou os que embarcaram nos
pesados veleiros do sono, e estão adormecidos, onde ? em
qualquer lugar, mas sinto que estão adormecidos, fazem
parte da minha vida, e dão dimensões inimagináveis a minha
solidão.
Sinto sua presença " física ", soma de tantas ausências,
nesse extenso e enorme silêncio a volta, silencio de coisa em gestação, tecido de vagos
movimentos apenas adivinhados, de sons que não chegam
aos nossos ouvidos. Sem a sensação dessa
falta, esse silêncio não seria possível, nem essa pausa, essa
tranqüilidade, feita de tantos que estão submersos, que
nasce da vida momentaneamente em sincope.
Essa hora tarde se impregna de humanidade, porque é justamente a hora
em que a vida apenas lateja, distante, sob os meus dedos, como um pulso
a apalpação do médico. Em que posso vir a mim,
ou ir-me, a encontrar-me como a um velho
conhecido, de raras visitas - para conversar
sobre coisas de que só nós nos lembramos, tantas e
infinitas coisas insignificantes, da maior importância para que continuemos vivos: para
falar sobre todos a sobre tudo, a tentar descobertas como quem abre
uma janela e se debruça para o
acaso. Colho minha alegria em momentos assim.
Em de repentes, em subitamentes, como se
esbarrasse em transeuntes apressados e desconhecidos.
Colho minha alegria de momentos assim, em que nada
parece se ter alterado, em que as coisas permanecem como
são, em sua rotina, mas em que surpreendentemente me reconheço e me revelo.
Então, ela cintila por segundos, me aposso dela
com uma aguda e intensa
percepção, penetro-lhe o mistério e o sentido. Mas perco-a também, logo após, tal
como a encontrei. E ela se vai e se
esvai como surgiu, e mergulho novamente como um ser comum na torrente igual da
vida.
Quantos dias, quantos meses, tempo sem tempo, vou seguindo sem me aperceber disto? Mas, de
repente, posso reconhecer que vivo.
Sim, a uma descoberta maravilhosa, e tudo me sabe então novo e inédito, como se acabasse
de nascer. Grito-me para mim mesmo que estou vivo, e essa sensação é deslumbrante é
misteriosa!
- Então eu vivo! E há calor em tudo que me
cerca, diante de meus olhos, ao alcance de minhas
mãos. Tantos semeando e colhendo. Há estrelas,
distantes estrelas, tão próximas para os nossos
olhos, nos momentos de desânimo. Há pássaros em
perdulários cantos e algazarras, efervescendo nas ramagens ao cair da
tarde; automóveis pulsando nas ruas, num vaivém taquicárdico
de civilização cardiopática; banhista nas praias,
displicentes, colhendo o sol e o mar; crianças, que são sempre
crianças, que dão sempre a impressão de que não vão
crescer, embaraçando de correrias os jardins, os recreios; e mães gritando há
milênios, dos andares altos, das janelas abertas, anunciantes do futuro.
Não é extraordinário que eu descubra que há vida
ao meu redor, vida com "V" grande, apenas vida, e que andava cego a
surdo ? E que afinal devo a tantos que não me percebem, nem
tomam conhecimento de minhas descobertas, e minha alegria
de viver?
E só por isso, uma luminosa euforia lava meu
coração, e o embebeda, e o abre como uma espátula de
luz. Inexplicavelmente compreendo tudo, justifico tudo, e me sinto tocado de
amor, de um ímpeto de braços dados, de mãos que se apertam, de peitos que se abraçam!
E só por isso, só ? Meu Deus ? - me sinto
melhor, endividado com a vida, a agradecer a
todos, e a perdoar até, a todos, a sua
presença; paradoxalmente esquecido de mim, integrado a humanidade, a
bendize-la.
Meu Deus, acho que nestes momentos fico poeta. Acho que ser
poeta é só isto: encontrar-se subitamente dentro da vida, o coração nu, com esse
estranho poder de despojar as coisas de si
mesmas, a vê-las por dentro, e ama-las em
sua palpitante beleza. Sentir-se ao mesmo tempo único a múltiplo, consciente
de suas forças pelas infinitas placentas que o prendem ao mundo.
Acho que ser poeta é de repente poder se sentir feliz, apenas porque se vive, sem
quaisquer indagações, em contato com Deus, seus mistérios e suas verdades. E a vida ser
algo assim que se justifica pela simples e indescritível revelação de
um momento perfeito, sem macula, sem preocupações, sem ódios, sem egoísmos, sem
despeitos, e até sem desejos; tecido apenas de amor, um
amor total, cósmico, transbordante; que não cabe a penas na
mulher que nos espera; no filho que se quer; no amigo que
nos companha; mas que os integra também na emoção imensa, ampla, profunda -
como um remoinho em que nos abandonamos completamente - como uma nebulosa em
que nos dissolvemos, inteiros.
Acho que ser poeta é poder colher esse instante, e
tentar fixa-lo em palavras e cantos, servi-lo a mancheias, para matar a
fome e a sede de paz e beleza, de comunicação
e amor, e um mundo feito de
ânsias e frustrações, de surdos corações e
espíritos cegos.
Acho que ser poeta é poder colher esse instante de alegria como a uma flor imortal, para
oferta-lo a todos, para que todos participem dele.
Talvez por isso, escrevi um dia aqueles versos. -
O poeta é um prestidigitador
faz mágicas com a vida
transforma
água em vinho,
para a embriaguez da beleza
ou, quem sabe? estes outros:
Meus Deus
por que ser difícil ?
É tão fácil cantar: basta abrir a boca.
É tão fácil amar: basta abrir o coração.
( Crônicas de JG de
Araujo Jorge extraído do livro
" No Mundo da Poesia " Edição do Autor -1969 )
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